Naufraghi sugli scogli,
ognuno narra
a sè solo – la storia
di una dolce casa
perduta,
sè solo ascolta
parlare forte
sul deserto pianto
del mare –
Triste orto abbandonato l’anima
si cinge di selvagge siepi
di amori:
morire è questo
ricoprirsi di rovi
nati in noi.
~ di Pause Pomeridiane su 31 gennaio 2011.
Pubblicato su Antonia Pozzi, Italia, Poesia, postaday2011
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